Rapsodia Lunatica di febbraio - Mariaserena

RAPSODIA LUNATICA

Luna di febbraio
densa di nubi e pioggia
opaca di linfe e di aromi
che della terra aspiri e attiri,
e che poi rendi con i raggi lenti.

Luna di febbraio
come un raggio di arpe 
misticamente vibri
su questo cielo
gonfio di vento,
voce sciroccale
quasi segnale
che avvince e attira
l’incauto profugo
dalle terre straniere.

Voce che illumini
il silenzio, e copri il dolore
con le onde nere di marea
e trascini e riprendi
chi s’innalza e ricopri
meccanica incessante
mai con lo stesso cuore.
Da te luna silente
prende l’auspicio
l’idea e il sorriso
la nuova primavera
indifferente al pianto.

E intanto scorre il tempo,
incessante il suo ciclo
che nella vita umana
è potatura e seme
è togliere e riprendere
ma senza possedere.
Chiudi di nubi il tuo manto, 
luna,
ed ascolta il mio canto.

Mariaserena Peterlin, 18 febbraio 2011

Nel cielo di Roma

NEL CIELO NEGLI OCCHI
 

Angeli, ghiaccio, cristalli di vapori  
opachi che si sciolgono nel cielo
come negli occhi lacrime di gioia,
Emozioni di brevi aghi sottili 
ti pervadono l'anima non vinta;
provata e scossa come  quel metallo
ch’è luce o fango.

S’apre nel cielo un suono,
ed è il lungo respiro
della terra innocente
che si alza verso te, verso la vita.
E’ luce, e la speranza non finisce.

Luna nuova sulla città (un dipinto di Lucia Merli con un mio testo)

     Lucia Merli - Luna nuova sulla città

Soltanto quell'unghia di luna

che incide nel cielo, 

un sorriso

di gatto da favola;

soltanto un cerchietto ai capelli

di bimba che a tratti s'ammira

e a tratti, ribelle, lo getta.

La luna, la gobba a ponente

promette una luce crescente,

e semino, taglio o trapianto

crescente o calante ti guardo.

Un graffio che incede nel cielo

ma dolce, e resiste al mistero.

Cose che narrano

cose che narrano

Il mare, che lascia detriti di schiuma, s'avvolge e respira.

il mare lascia detriti di schiume

Brume, nel cielo di pagine bianche,
calcano orme grigie: pensiero.
E se quest’aria accogliesse una vela,
tra mare e cielo, sarebbe mistero.

Invece scivola lento nell’acqua
il flusso opaco d’un moto nascosto,
vita e non vita di regni, o risacca:
creature inerti od un granchio scomposto.

Sale e ritorna, la luna lo chiama,
il mare lascia detriti di schiume;
scende e risale nel tempo la vita
gira la carta, la storia è infinita.

Storia di storie, dettagli e bisbigli
trova te stesso, anche senza consigli.

Vita nuova che amo

una vita fresca come un frutto

Vita nuova che amo

nelle piccole mani

irrequiete, afferranti

che  esplorando descrivono

un nuovo senso inedito

che la vita rinnova.

Amo gli occhi pensanti,

lievemente accigliati,

le sopracciglia alate

che attendono il volo

e scrutano, increspate,

in fiduciosa attesa.

Amo le gote lisce, 

pelle d’ambra rosata,

che difendi ostinato.

Amo la piccola perfezione

di persona compiuta

che s’avvia sgambettando

che si rialza, caduta,

che avaramente ride

ma al sonno s’abbandona

con dolcezza di nube

sulle mie braccia antiche

che solo tu rinnovi.

Lascia aperta la mente

E se tu non ascolti

le parole dei cieli

possenti e immensi,

né di quei venti estesi

come braccia innocenti,

e se tu fissi l’acqua

della pioggia o del mare

e non trovi parole

per esprimere e dire

ciò che vuole il tuo cuore,

lascia aperta la mente

e spalancala al vento

vi porterà le foglie

cadute in quel momento,

i profumi e le voci

di un tuo amico vicino,

vi porterà il brusio

del fumo d’un camino

come un segreto

sussurrato all’orecchio

già riascoltato o amato.

Tu che guardi le nuvole

e i colori ne cerchi

non abbassare gli occhi,

sposta le prospettive:

alte o basse, di lato o di profilo

non sfuggire a te stesso

ma guardati, nel viso.

Gli indiani Comanche

Indiani Comanche

Come mi piacevano quei film

americani naturalmente,

dove i cattivi
erano sempre
nella tribù degli indiani comanche.
Detti anche i comanci.
Era così bello sapere
che la cavalleria dei soldati blu
sarebbe arrivata a sconfiggerli.
Era così bello stare col cuore in gola,
in ansia, in tensione di bambini
e infilando la lingua
nella caramella charms col buco
aspettare che con lo zucchero
finisse anche la storia.

Come era bello che il capitano
stringesse la mano all’indiano buono,
baciasse la sposa
e passasse in rassegna glorioso
la truppa impolverata
e le bandiere a colori,
a poche stelle e strisce
ventogarrenti e vincenti.
Com’era bello sapere
che i cattivi traditori
gli infidi crudeli
dai coltelli insanguinati
dall’animo nero
erano tutti là
nella tribù degli indiani comanche.
Detti anche i comanci.
 Oggi non so più dove cercare i cattivi
e, dalla mia siepe, spio l’orizzonte
sperando
nella benignità provvidenziale
di un cielo che si fa nuvoloso,
di un vento che sia respiro della terra
come il risveglio di un bambino.
Altro non spero.

Risvegli tra cielo e terra

un disegno ritrovato

Finalmente dalla strada arriva il rumore dei primi autobus che iniziano il servizio e tracciano nell'aria umida linee nere e suoni vitali. 

Il vuoto notturno si riempie respingendo il silenzio nel suo ruolo marginale.

Il vento mi porta il fruscio meccanico della metropolitana che, in quel tratto, corre all'esterno trascinando altri carichi di uomini. 

Nella mia testa tutto ricomincia ad assumere fisionomie piacevoli e a trascinare suoni intrecciati a musiche.

Anche il vicino di casa inizia la sua giornata e sento il rumore della sua la doccia che scroscia brevemente.  Tra poco il suo figlio adolescente urlerà, come ogni mattina, che l’acqua calda non arriva. Sorrido.

Sul pianerottolo le porte si aprono e chiudono;  sento l'ascensore che fila veloce lungo le sue corde d'acciaio. Mi piace la velocità del suo andirivieni.

I rumori continuano sempre più frequenti e vari. 

Le case si vuotano e la vita si trasferisce all'esterno.

Marciapiedi e strade, cartelli pubblicitari e nomi di strade, fari e stop rossi, vetrine, edicole, bar.

Cappuccino, cornetto, briciole per terra, fazzoletti di carta, risata rauca, voce inquieta: presto presto presto!

Di notte tutto ha angoli retti e luci perpendicolari: ora le linee e gli angoli si fanno obliqui come la luce scarna del sole.

Sono ancora in casa mentre l’alba sorge, la finestra manda in scena il mio spettacolo preferito: le ondate di luce dell’alba che colorano il cielo e tutto ciò che ci circonda.

"Sul mare già respirano le bianche vele" cantava una vecchia canzone. Libere nel cielo nuotano parvenze: sono i sorrisi di chi ama la vita.

Ama le cose perdute

Ama le cose perdute con immagine2

Togliere ai poveri per dare ai ricchi

A volte non basta, o forse non serve, un discorso ragionato. A volte reagisco d'istinto. È proprio in questi casi che un flusso di pensieri e sentimenti chiede di esprimersi subito, di uscire allo scoperto anche in una forma imperfetta e grezza, un grumo, in bilico tra sintesi e invettiva.

Una di queste reazioni mi è sorta dall'ascoltare, in questi giorni, ed oggi in particolare, parole per me inaccettabili come la recentissima: paghino anche "i meno abbienti".

L'espressione "i meno abbienti" che si spende e spande per non parlare della realtà della vera emergenza; ossia dei tanti poveri che ogni giorno aumentano di numero nella nostra sventurata realtà nazionale e non, mi sembra particolarmente offensiva. Particolarmente quando "i meno abbienti" ossia i poveri sono chiamati a pagare. I "meno abbienti" appunto: proprio quelli a cui si dovrebbe maggiore solidarietà ed attenzione, non necessariamente in forme di beneficenza o elargizioni umilianti, anche perché, in buona e concreta sostanza, parliamo di famiglie con bambini, e non di fantomatici bamboccioni a paghetta di mamma e papà, parliamo di persone che hanno lavorato davvero una vita, parliamo di famiglie con vecchi e malati, di persone deboli o impossibilitate ed incapaci di avere privilegi e un tenore di vita elevato.

A questi si vuole, cercando anche di orientare l'opinione pubblica perché si acconsenta volentieri, togliere.

A questi si vuole rubare il poco.

A questi spetta il nome di ladri dei poveri.

Ecco spiegato, casomai interessi, il senso di questa mia protesta in versi liberi.

Voi che togliete ai poveri

Il quarto stato - di Giuseppe Pelizza da Volpedo.
Un'immagine che parla alle coscienze

Vorrei dir che è rapina,

quel che togliete ai poveri,

vorrei lanciarvi contro

quel che vi meritate:

sentimenti di pietra

come l’ira del giusto,

la sprezzante fatica,

lo sgomento innocente,

diffidenze di madri,

e dei vecchi i sospetti.

Vorrei chiamarvi servi

delle vostre bandiere,

quelle dell’apparenza,

strisciante che v’inquina.

Ma non vi lanceremo

l’odio che meritate.

Ma non odiamo è chiaro

anche troppo il disegno

di quello che volete

e contro noi  tramate.  

Vorrei dirvi briganti,

ma voi non siete uomini:

perciò colpire i poveri

lo chiamate equità.

La rabbia vi fa gioco

nella vostra partita

volete la violenza

la vendetta tentate,

ma non ci cascheremo:

sbranatevi da soli.

Vorrei chiamarvi ladri,

voi che togliete ai poveri,

vorrei lanciarvi contro

quel che vi meritate

come Dante ai rognosi

ai ladri ed ai ruffiani

o agli usurai già gonfi

d’acqua che interna soffoca

voi pur soffocherete.

Voi che togliete ai poveri

solo parole e sdegno

vi arrivino roventi:

non siamo come voi.

Se pensate di averci

sotto il vostro tallone

toglietevi le sete,

lane preziose e fronzoli

vi troverete marci

sotto maschere putride.

Vorrei chiamarvi ladri,

perché togliete ai poveri,

vorrei lanciarvi contro

quel che vi meritate. 

Vi lasciamo alla vostre

pingui borie e arroganze .

Che vi soffocheranno

anche senza di noi.